• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи пользователя: black wind (список заголовков)
11:03 

black wind
из другой сказки...
"Нет, я не знаю, кто ты для меня - иди один, пускай кораблик в воду, пусть будет путь тебе росой и медом, пусть мягко опускается ступня. И я не знаю, кто ты для меня.
Лети, лети, как бабочка на свет, как желтый лист по парковым перилам. Не то чтоб я тебя когда любила - ты просто будь без горечи и бед. Лети, лети - как бабочка на свет.

А что умею я - идти сквозь лес, по бурелому и по бездорожью. Моя дорога - в голенище ножик, холодный ветер налетает дрожью. На память - на руке болит надрез. Все, что умею я - идти сквозь лес.
Иди, иди. Не знай о темноте, не знай о том, как хочется тепла, когда - кого угодно б обняла. Но есть - один лишь ветер да зола, и песня леса так глуха, хрипла - тут люди, если будут, то не те. Иди, не знай об этой темноте.
И знай: пока тепла моя рука, пока еще я обладаю речью, пока лицо почти что человечье - свети же мне. Свети издалека.

Когда же оступлюсь и захлебнусь, когда прибьюсь к летящей вечно стае - крылатый конь, и черен цвет плаща, и -
ты позови меня. И обещаю:
я обернусь.
Я точно обернусь."

(с) Лемерт

13:37 

black wind
из другой сказки...
"Морщины пока не умеют въедаться в кожу,
В больницы еще не куплен абонемент.
Но сторож на стройке смеется меня моложе
На пару, наверное, сотен десятков лет.
И пахнет сухим нафталином любая помада,
Которой я трогаю губы, коптит мундштук,
И липнут прекрасные - за день по триста штук -
Но мне бесконечно давно никого не надо.
Глумливые духи в острых лисичьих масках
Ведут меня под руку в август, пропахший ржой.
Тут, как не брыкайся, проснешься совсем большой.
По щиколотку в щекочущих кожу сказках.
И мимо мелькают девочки - чуть за сорок,
И кружатся юные франты - под пятьдесят,
А я, только что спустившись со снежных горок,
Панически щупаю шею - на ней висят
Нескладные будни, мальчики-выпьем-кофе?,
Один еле видный оттиск-о-чем-молчать...
Мне столько непаспортных лет, что ведется бровью
И толпы "больших" не дотянут и до плеча.
Мне столько непаспортных лет, что бывает жутко
И свечечки гаснут в ладонях, как у больных,
И в пару минут умещается десять суток,
И пара томов - в коротенький нервный стих.
Да что уж там - жутко... Бывает: смолишь тихонько,
А что-то функционирует, там, на дне.
И тоненькая твоя, черепашья бронька
Становится танковым боком в большой войне;
И больше не можешь схватить себя, отстираться,
Поплакать Сереже, хлопнув по пятьдесят:
Приходишь, смеешься и - вроде бы, чуть за двадцать.
А трогаешь шею - и точно: на ней висят.
И в комнате пахнет пылью и мотыльками,
Пока я листаю книжки и пью кефир.
И с небом какой-то слишком прямой эфир.
И кот улыбается мудрым японским Ками.

А ты, на своей планете, идешь мастерить
Бумажные лодки, солнышко щеку греет.
И слыхом не слыхивал, как от тебя стареют.
А, впрочем, куда тебе, ясный. В твои двадцать три."

08:28 

black wind
из другой сказки...
"Ни броситься под ноги, ни пригубить и хмыкнуть -
Нельзя ни любить, ни ругать, ни переводить.
Но только услышь его - слезы текут в груди
И нет никакой возможности к ним привыкнуть.
Такая вот музыка: в легкие - как смола,
В ладони - как нож, в мозги - как бутылка "Черриз".
И дышишь с трудом, потому что тебя уже через,
И словно грудная клетка тебе мала.
И лампочки вдруг разгорятся июльски солнцем,
Затеплятся в тон его голосу, чуть ворча,
И что-то закровоточит внутри - врача!..
Воды? Палача?! - и вдруг перестанет быть черствым.
И думаешь - нет, а когда мы решили сдаться?
Исправно вояем судебки, как статью.
Вчера ж только тихое "Я тебя не люблю"
Как мертвую птицу, рыдая, держали в пальцах,
И резались правдой, как режут ладонь осокой,
И душу боясь откричать из себя целиком,
Шептали вполголоса: "Ладно, не будь дураком,
Еще повоюем, побереги висок-то"...
И сразу весь ты у себя же в гортани комком -
А ну-ка, наври себе так? Попляши вальсок,а? -
И слева под ребра тебе шелестит осока.
И щеки сожгло нахлынувшим кипятком.

А он продолжает петь - всеправдив, незнаком,
И город вечерний из голоса этого соткан."

(c) Крис Аивер

10:24 

black wind
из другой сказки...
"Каким чародеем поставлена пьеса
В которой так быстро взрослеет принцесса?
С годами пока еще только милей,
Но время летит, и летит все быстрей.

— Мне мало еще!
Повторяет в надежде,
Но кожа уже не такая как прежде,
И девочкой вряд-ли уже назовут,
— Вам будто 16!
Придворные врут.

Принцессе бы метить уже в королевы,
Наследников бы, а не бегать налево,
От принца, на длинных и стройных ногах.
Все замки ее до сих пор в облаках.

Свести счеты с детством она не успела,
Ах ей до морщин бы хоть взяться за дело!
Но кнопки «time-stop» нету в списке чудес,
Что жизнь припасла для таких вот принцесс..."

08:15 

black wind
из другой сказки...
"... а лепестки у яблонь - как платья - из шелка и из сатина.
А листья у тополей - как рубашки и полотенца - из ситца.

В середине мая во мне проснулась тоска по тактильному.

Я кусаю запястья и пальцы, от указательного до мизинца,

За секунду до прикосновенья предвкушение чувствую - кожей,
И что-то во мне упруго, прыгуче - как каучуковый мячик.

А по вечерам вспоминаю: своих у меня нету и быть не может -
И отправляюсь гладить бездомных и прочих бродячих."

laas

08:58 

black wind
из другой сказки...
"Запах смолы,
шёпот ветра в густой траве.
Место, пока ещё не закатанное в асфальт.

Знаешь,
на самом деле я человек.
Извини, что забыла тебе сказать.

Ходишь потерянно,
путаешь верх и низ, -
чёрт бы с ним.
Может, это во мне последний живой росток.
Может, последний нежный зелёный лист
между листов железных
пробиться смог.

Пусть от меня всё это оставит треть.

Рыжая чёлка, закатанные рукава.
Плакать,
смеяться,
так на тебя смотреть.
Право живых.
Мы знаем свои права."

kaitana

11:36 

black wind
из другой сказки...
"Чувак, ты живешь себе и живешь, меняешь работы, заводишь котов,
и честно пытаешься кактус выращивать в съемной квартире.
Но вот наступает апрель, огромен, зелен и нов,
к вокзалу подходит поезд триста сорок четыре.

Апрель - это точно значит: опять наступила пора
раздолбанных верхних полок, поломанных туалетов,
и утром ты куришь в тамбуре, распахнутый всем ветрам,
на старом скрипящем поезде бодро въезжая в лето.

Звенит на столе стакан, вполне нетяжел рюкзак,
и сколько ни есть дорог,
дорожек,
тропинок в мире -
бери себе все, делай первый шаг, и можешь закрыть глаза,
вскочи в развеселый поезд триста сорок четыре.

Отныне ты крестоносец и первый конквистадор,
и Ливингстон вместе со Стенли в одном флаконе,
Ложится тебе под ноги твой солнечный коридор
и все города отныне становятся незнакомы.

Рассветные тополя, размытая акварель,
вокруг дороги степи безбрежнее все и шире.
И что у тебя с собою? - штопор, рюкзак, апрель
и старый разбитый поезд триста сорок четыре."

(с) Лемерт

08:37 

black wind
из другой сказки...
"В час двадцать три сначала появляется свет,
затем появляется звук.
Их выдергивают по тревоге,
три пожарных машины,
семь с половиной минут езды.
Где-то есть Бог,
но ему, по всей вероятности, недосуг.
Их обступает лес,
и глаза у него пусты.

Рация, сигнал тревоги,
воздух в легких царапается, когтист.
Нужно продержаться до помощи,
секунды текут, растянуты.
Где-то
женщина накручивает телефонный диск.
Она дозванивается Богу.
На линии занято.

Осталось пять суток до Первомая,
а потом девять дней до Победы.
До нее доживут не все.
Кто-то отбрасывает китель - жарко,
от дыма тошнит, слезятся глаза,
голос сел.

Телефонный диск отчаянно вертится,
но из ада не возвращаются те,
кто через ад прошел.

...потом
через помехи и хрипы
к ним пробивается голос.

и все становится
хорошо."

(с) Лемерт

08:49 

black wind
из другой сказки...
"Пятьдесят две формулы успеха
и всего одна колода карт.
Сделать ставку и остаться нищим?
Крылья сдать за доллары в ломбард?
Головой качает хитрый недруг:
«Что же ты не слушаешь совет?
Надо туз червей вернуть в колоду,
пусть в руках останется валет!"
Друг твой хмурит брови, восклицая:
«С королём ты выиграешь вдвойне»
«Дама пригодится", - скажет бармен.
"Тройку оставляй!” - шепнёт крупье.
Глядя на тебя, мне интересно:
Выигрыша гарант — чужой совет?
Может, стоит делать, то что хочешь,
Но держать за промахи ответ?
Проиграл, ошибся, поскользнулся...
Как известно, ранен — не убит.
Если знаешь, где в продаже - небо,
Можно взять еще один кредит."

(с) Deacon

14:49 

black wind
из другой сказки...
"время писать о том, что уже прошло,
то что осело и в глубину ушло
тихим китом, беззвучно лишь разевая рот
так он поет.
слушая те китовьи сырые сны,
думалось море - это кусок тесьмы,
сине-зеленой; взять бы да и пришить...
но не спеши.
чтоб не текло сквозь пальцы твое шитье,
не обернулось очередным трепьем,
молча клади стежки на морскую гладь.
сможешь молчать?
сможешь молчать крапиву в руках держа?
или морского, маленького ежа?
или когда врасплох застает прилив?
будь терпелив.
и поцелуй кита в его мокрый нос,
он как дворовый, старый, облезлый пес,
но самый верный друг, унесет на дно,
то что прошло."

13:09 

black wind
из другой сказки...
"Он — бездельник и повеса. Я молчу, держу прицел. Так мы лечимся от стресса, лиходей и рифмодел. Вместе нам чертовски тесно, по отдельности — предел*.

Грабить банк, спасать принцессу, быть злодеям всем в пример; у него сплошные бесы, он не знает полумер. Мистер Смит и мистер Вессон только вместе револьвер.

Грабить банк, спасать принцессу, прятать два туза в рукав — все умеет мистер Вессон, человек и батискаф. Я умею только думать, думать рифмами и не, и терпеть свое безумье, а его — терпеть вдвойне. Мистер Вессон — шут от Бога, энтропиева шрапнель. Солнце хлещет на дорогу, начинается апрель.

Проводник отсюда к черту, мастер центровых афер. И карьеру, и актёрку, и коллайдер, например, —Вессон сделает весомо, и запишет, и внесет. Ас по взлетам и обломам мистер Вессон может всё."

(c) Сидхётт

09:42 

black wind
из другой сказки...
"Просто мы с тобой - говорят, что не очень люди.
Что чудовища. Что в глаза не стоит смотреть.
А иначе застынешь - в камне, тьме, абсолюте,
так, что лучше сгореть.
Чтобы к нам не подходили,
боялись впредь.

Это все - ерунда, а мы с тобой знаем, что там,
ничего критичного. Сухо и тишина.
Все на свете проходят рядом, по асимптотам,
говорят почти рядом - но по своим частотам.
Это словно стена,
но у нас с тобой - на двоих - пустота одна.

И на свет не выходит ни крика, ни полуслова,
словно каждый из нас - звуконепроницаемый гроб.
лишь биение пульса - частого, злого, -
да горячий лоб.

Вот и все. Напоследок друг друга с тобой обнимем,
так, чтоб слышен был стук сердец.
Предсказуемо: пообещаем запомнить имя,
и назвать им ребенка; и черт бы со всеми с ними,
только что-то еще - пытаясь -
губами одними,
мы глазами встретимся наконец."

(с) Алонсо Кехано ака Лемерт

10:59 

black wind
из другой сказки...
"Гитара и бутылка не зря похожи формой:
Попробуй быть поэтом, отчаянья не знав,
Депрессии не ведав, сжирающей и чёрной…
Израненное сердце – вот творчеству цена.

Попробуй выжать строки, не ведая измены,
Не злясь, не погибая, без боли и мечты,
Не чувствуя, как тесно сдавило душу в стенах,
Не видя, как все люди зажаты и пусты,

Не находясь в извечной борьбе с химерой стада,
Любимыми, друзьями и собственной виной,
И не ловя при этом недоумённых взглядов,
Не слыша пересмешек и сплетен за спиной.

Ты можешь идеально ковать и ритм, и рифмы,
Красиво. Без ошибок. Без боли. Без души.
Но, зная, на «отлично» все схемы, алгоритмы,
Вот так, с нуля, без чувства – попробуй, напиши,

Чтоб вывернуло сердце и яро зацепило,
Наркотиком чтоб стало почище сигарет,
Чтоб выжить помогало, тащило из могилы,
Впечатало кровавый неизгладимый след.

Поэт – это работа души и чувств. На грани,
На нервах, на пределе, с вершины – в глубину.
Чеканящие ритмом. Клеймящие словами.
Ломающие крылья. Ведущие войну…"

09:31 

black wind
из другой сказки...
"любовь - не война, а краткое перемирие, пакт не подписан, утро приходит в срок. утро приходит с выстрелом в спину, с ливнями, взрывами, грязью в ботинках, трупами, перерывами, гниленькой дипломатией между строк.

и вот ты сидишь пред ним с беззащитным ливером, и смотришь, как он ломает себе нутро.

это любовь - гранаты, патроны, карты, снайперские винтовки и тишина, стоны в ушах похлеще любых проклятий, это любовь, по прежнему лишь она. город проснется утром разбитым, смятым. каждая миля ею испрещена.

враг наступает сразу по всем позициям, жжет города; конь черен, конь рыж, конь блед. а у тебя ни танкера, ни эсминца, ни даже патронов лишних. слепящий свет, пыль на дорогах, холодно, в горле спицы. хочется выжить. хочется умереть. утром придут враги с дорогими лицами, да и сломают молча тебе хребет.

это любовь, она вместе с кровью хлещет, когда поддеваешь пулю в бедре ножом, вьется вокруг, как падальщик, ворон, кречет, смотрит в глаза, скулит над тобой, трепещет. и под конец сжирает тебя живьем."

10:57 

black wind
из другой сказки...
"И снова о ролях и маскарадах.

Когда ты долго с одним человеком, ты, как ни крути, долго в одной и той же роли, её чертовски сложно менять, не меняя при этом партнёра.

Это одна из причин, почему заканчиваются долгие отношения. Мы уходим не на поиски нового человека, мы уходим на поиски новых себя."

© an4ikspal4ik

12:26 

black wind
из другой сказки...
"мартовская зима крошит на пол хлопья;
трубы кашляют будто дети, пробующие в затяг.
в макбуке у Марихен двенадцать открытых окон,
и в каждом из них – сквозняк.

Марихен посещает митинги с белой лентой:
этой зимой очень модно быть легитимным.
«надо достроить дом, хорошо, что пошли проценты.
позвони мне в четверг, а до пятницы не звони мне»

полчетвертого от метели все также мутно.
кошка гудит как положено всем котам.
а вдруг Марихен приснится сейчас кому-то
и останется сниться там?

мартовская метель засыпает пляжи,
беготня через мост похожа на эстафету,
я пишу Марихен; а что я пишу - неважно –
потому что есть вещи намного важнее этого,

я хотела писать о них. получилось вот, что:
Марихен, я забыла слова и, по ходу, сплю,
обещай мне одно, что ты завтра откроешь почту
и подумаешь: черт, а ведь я же ее"

(c)tuluzza

09:08 

black wind
из другой сказки...
"Что такое молчать, когда хочется говорить,
а слова-то нейдут ни от сердца, ни с языка,
облетая не листьями – перышками с руки.
Быстротечны они и безудержно далеки,
ты не знаешь, куда их пристроить, кому дарить,
кто научит фундамент закладывать из песка,
и нужны ли тому не абзац и не полстроки,
а потери, тобой принимаемые в штыки.
К чему помнить о них, ведь словами не защитить,
так что скинуть бы лишнее в вырытую траншею…

Только он нанизает несказанное на нить,
на манер оберега пристраивая на шею,
и почти между делом наказывает хранить."

(c) Marisa Delore

08:22 

black wind
из другой сказки...
"Летят под колесами снежные города.
Страстно касаясь теплого неба губами,
Мой солнечный мальчик, бессмертный не по годам,
Метит мне в сердце, новому дню улыбаясь.

Он мчится ко мне, он ревнует, зовет, пленит,
Вертит в руках на брелоке весенний полдень.
Он мой сюзерен, мой приватный бог, нефилим,
Но только об этом мой мальчик не знает, вроде...

И пылкое сердце пожаром в груди горит,
Азбукой Морзе что-то ему повторяя.
Прости его, Господи, ведает что творит.
Ведает, сука, и, все равно, вытворяет!"

(c) Julber

08:45 

black wind
из другой сказки...
"Я помню твои слова, стекавшие на песок:
"Ты знаешь, для некоторых мир - игра,
"Змейки и лестницы" - кубики, счет, бросок,
Сегодня не нравится?- Переиграй вчера.

Кто-то выходит на третий круг, кто-то бежит за грань,
Ты говори, раз уж можешь, не можешь - останься нем.
У твоей смерти - глаза зеленые, но костяная длань,
Нечем тебе пожертвовать? Значит, пожертвуй всем".

Я помню улыбку твою и кровь на кафельной плитке, -
Козырную карту, битую джокером,
Я помню твой образ и собираю его - по нитке,
Жду его, словно шар в лотерее - с победным номером.

Кто-то останется здесь, на изнанке, кто-то - уйдет вовне,
Выпей за упокой и забудь - ведь Богов не судят,
Я отражался в твоих глазах так же, как ты - во мне,
Счастье, что мы не Боги, а просто - люди."

08:19 

black wind
из другой сказки...
"Этот город высится над другими,
Замерзает, греется и не спит.
Для него я - искорка, просто имя,
Непонятный городу алфавит.
Как Розеттский камень, забытый всеми,
Не открытый миру еще никем.
Я пишу, а мимо проходит время,
Беспокойно ёжась на сквозняке.

Ветер дует в окна, неся простуду,
Я пою с Битлами и лето жду.
Нужно больше спать и помыть посуду,
И поменьше взращивать ерунду
В непутевых фразах, коротких мыслях,
Не делиться с каждым своей душой.
Не стараться всюду давить на смысл,
Просто верить в общее "хорошо".

Первый дождь весенний бренчит на крышах,
Заливает окна мои вода.
Я хочу, чтоб тот, кто меня услышал,
Был бы счастлив сразу и навсегда,
Несмотря на тяжесть иных сюжетов -
Так же ярок,
Весел,
Неуязвим.
Так что счастья - всем, кто мечтал об этом,
И, конечно, каждому - по любви.

Наша жизнь такая: чем дальше в чащу,
Тем сильнее хочется взять ружьё,
Разделить тем самым всех настоящих,
Благородных слишком - и всё жульё.
Закрывай глаза, продирайся через
Водопад событий, скандалов, слов.
Не живи всем этим.
По крайней мере,
Всё отбросить будь каждый день готов.

Потому что это не то, что стоит
В голове мусолить своей нон-стоп.
Настоящими будут те герои,
У которых в марте - весна, и что б
Ни случилось дальше, у них - весенний,
Позитивный, солнечный мир, настрой.
Если каждый день твой - как воскресенье,
Подожди меня.
Я пойду с тобой.

Пусть нас будет много, готовых к солнцу,
К подростковым глупостям без конца:
Говорить на улицах с незнакомцем,
Хохотать, не пряча совсем лица,
Наслаждаться каждым свободным мигом,
Пропускать занятия, спать до трех,
Допоздна читая любые книги...
Понимать,
что мир наш
не так и
плох.

Пусть мой город знает, кто я такая,
Пусть он знает всю меня назубок:
"Родилась, окончила, запятая.
Вероятно, потенциальный бог".
И любые в мире - ты слышишь? - власти,
обещаю, будут нам нипочем.

Я пишу, а рядом стрекочет счастье
И толкает носом моё плечо."

(c) Арька

.сау.

главная