[black wind]

"Полбутылки рома, два пистолета,
Сумка сменной одежды – и все готово.
Вот оно какое, наше лето.
Вообще ничего святого.

Нет, я против вооруженного хулиганства.
Просто с пушкой слова доходчивее и весче.
Мне двадцать пять, меня зовут Фокс, я гангстер.
Я объясняю людям простые вещи –

Мол, вот это мое. И это мое. И это.
Голос делается уверенный, возмужалый.
И такое оно прекрасное, наше лето.
Мы когда умрем, поселимся в нем, пожалуй."

---

[Рыжее беспокойство]

«Надо было поостеречься.
Надо было предвидеть сбой.
Просто Отче хотел развлечься
И проверить меня тобой.
Я ждала от Него подвоха –
Он решил не терять ни дня.
Что же, бинго. Мне правда плохо.
Он опять обыграл меня.
От тебя так тепло и тесно…
Так усмешка твоя горька…
Бог играет всегда нечестно.
Бог играет наверняка.
Он блефует. Он не смеется.
Он продумывает ходы.
Вот поэтому медью солнце
Заливает твои следы,
Вот поэтому взгляд твой жаден
И дыхание – как прибой.
Ты же знаешь, Он беспощаден.
Он расплавит меня тобой.
Он разъест меня черной сажей
Злых волос твоих, злых ресниц.
Он, наверно, заставит даже
Умолять Его, падать ниц –
И распнет ведь. Не на Голгофе.
Ты – быстрее меня убьешь.
Я зайду к тебе выпить кофе.
И умру
У твоих
Подошв.»

---

[black wind]

"Там, где нагретая пыль - еще вовсе не иней,
Там, где светло от осенних цветов в витраже,
Я бы летел без конца, я б застыл посредине,
Там, где уже не "пока", но еще не "уже".

Я бы застрял на дорогах из осени в осень
Я бы отдался цветению этих дорог...
Я бы кидал ее золото в ясную просинь
И расплатился, наверное. Если бы мог)"

---

[black wind]

"Мне говорят «ты запущенный случай»
Мирно пью кофе, киваю «ну как же»
Случай, как случай,
Бывало и лучше
Как то от этого даже не гаже
Мозг генерирует жуткие темы
Голод под кожей
Желает царапин
Мозг мой не надо, не ваши проблемы
«Мамин сыночек»…
Нет, мамин и папин
Я душу продам за возможность сроститься
Вползти и остаться,
Змеёю пригреться
Потом отпустить переломанной птицей
Заштопать опилок
В усталое сердце
И долго смотреть на сухой позвоночник
И выдохнуть в губы
Рябиновый воздух
И знать: этой ночью. Нет, завтра, уж точно
«Проблем тебе нужно?»
Для них я и создан
Пришли лучше почтой талон на надежду
Присыплю сарказмом
Разверстую рану
Ну, как нафталином от моли одежду
Лежи, истекай,
Всё равно, ещё рано
Нет смысла, нет логики, «невыносимый»
Я в гон и в войну
Ухожу. И на целую зиму
Тебя прокляну
Чтоб снова весной
Целовать твою спину"

---

[black wind]

"Весь остаток времени, выданного на лето,
Мы придуривались, как будто бы так и надо:
Появлялись под утро, тут же щелком заряда
Вылетая из душа, не завтракав и не спав.

Весь режим - круглосуточно в поисках сигареты,
У гитары не строит лад, посидели с братом,
Стычки возле Арбата, как в девятьсот лохматом,
Бинтовали, как водится, не закатав рукав.

У соседей орёт "гражданка", за стенкой - отчим,
Сговориться насчет концерта - окей, заскочим,
Перепишем, запишем, с драйвом и чтоб почетче,
Репетиции в гараже до шести утра.

Разругались кто с кем, будь мол лучше и стань мол проще,
Помирились, поплакали, выпили, взвыли, вобщем -
Я строчил что-то про сюртук и ночную площадь,
И потом до потери пульса про них орал.

Где-то в августе, город, заплеванный и уставший,
Зачадился, обрюзг, закашлялся серой кашей,
Материнским смешком в ладонь - "Заблудился, старший?
У тебя ж до сих пор ни студенческого, ни прав!"

Кирпичи холодили затылок, закат струился,
Я вжимался в подъезд отстрелянной серой гильзой,
Злился, скусывал фильтр и холодел от мысли,
Что опять потерял тебя, так и не отыскав."

---

[black wind]

"вот так, непривычно правильно и живем:
у меня - танцы, работа, но больше - дом,
рассказы о вечном, а хотелось бы о земном,
и все больше думаю, но, черт возьми, не о том.

ты - усталая после работы, идешь на балкон,
ищешь, чем бы пальцы занять - книги и сигареты,
кот под боком, а к ночи приходит сон.
и у каждой свои секреты.

я иногда плачу так, что до тошноты и давлюсь собой.
ты - очень много переживаешь за нас с братом
и все это ради: "ты со мной?" - "ну конечно, с тобой".
и каждый вечер знать, что не нужно обратно"

---

[Рыжее беспокойство]

"Одна лежит на газоне, закрыв глаза, // и слушает сердца стук и биенье фраз // внутри себя (так в спичечном коробке // теснится шмель) и молчит, улыбку тая.
Другой - насмешник, игрок, и его азарт швыряет его на камни за разом раз. Другой спокоен. Сейчас он держит в руке кусок пирога и кусает.
А третья - я.

Одна - в тонком шарфе пронзительной синевы - идет через жизнь стремглав, идет поперек, сбегает с пар в универе ради кино, сбегает в парк ради легкости бытия.
Другой спокоен. Другой засыпать привык под мерный стук за окном железных дорог. Другой цитирует Фрейда ("Я и оно") и анекдоты травит.
А третья - я.

Одна улыбчива, влюбчива и вольна. Она сбывает желания на щелчок. На вид хрупка, но этому ты не верь. Она сильнее прочих по всем статьям.
Другой - как море, где за волной волна, всегда за волной волна и волна еще. Другой умеет проникнуть в любую дверь. Почти в любое сердце.
А третья - я.

Одна успевает к финишу раньше вас. Другой таскает в полосочку свитера. Отличные свитера, я в них знаю толк.
Ну что?
Раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три,
Мы сами себе - безумство, осень и вальс, и нас пропитали дымы, дожди и ветра. В карманах патроны, по телу - искры и ток,
Встречайте нас, люди, деревья и пустыри,

Встречайте в листве, на небе, средь гаражей, встречайте в мифах, в блогах, на витражах, встречайте в зрачках у бегущих навстречу псов, пишите поспешно ноты на коже: ре,
до, си; нас трое, трое - это Сюжет,
она залезает греться в его пиджак"
laas

---

[black wind]

"доверие - это, наверное, самый трудный мост, который способны построить люди.
потому что самый хрупкий. как тот, хрустальный, из детского мультика.

но ни любви, ни дружбы без этого мостика не может быть: в настоящих чувствах, пожалуй, не сомневаются.
если ты не готов рисковать ради этих двух проявлений чего-то настоящего - стоит задуматься, насколько они принадлежат к этому самому "настоящему".
я видела и до сих пор вижу, как люди возводят эти мосты, а потом рушат их руками своих же тревог.
выдают привязанность за дружбу, а влечение - за любовь.
недостаточно лишь уметь закрывать глаза на недостатки - необходимо доверять, стоять за спиной, приберегая ножи для других,
тех, что хотят навредить. и знать - именно знать, - что ты тоже под прикрытием, что тот, другой, также шлифует этот мост,
также заботится о его сохранности, также делает его прочнее, как и ты.
и ты не только его бронежилет, но и он твой."

---

[black wind]

"Я не взрослею - я становлюсь выше.
Нет, не умнее, а только чуть-чуть тише.
Я не взрослею - я становлюсь сильным,
Добрым, веселым, живым и наивным.

Все в моей школе взрослели и сильно менялись.
Я же - женился, стал папой и время терялось.
Время прошло, а я только немного ближе
К нежным сединам и голос мой тише-тише...

Я не жалею, я взял себе очень много!
В мире едва ли осталась одна хоть дорога,
Мы по которой с тобою не проходили.
Мы на которой стояли и не курили.

Время проходит, а я набираюсь силы.
Нет, не ума, мне не нужно, я не просил же!
Я не взрослею - я становлюсь выше.
К детям и к небу с каждой секундой ближе."

---

[black wind]

просто так. пронзительно

"Дождями вышиты недели,
Ветрами вымочено лето.
Часы плетутся еле-еле,
Но развивают скорость света.
Уже постиран день вчерашний,
И фотографии бледнеют...
Не вспоминай меня почаще,
Не приезжай ко мне скорее...

Никто нам главного не скажет,
Слова заглатывает Космос.
Нам утром градусник покажет
Температуру или возраст.
Тобой, таким ненастоящим,
Я, так и быть, переболею...
Не вспоминай меня почаще,
Не приезжай ко мне скорее...

Бездарно пьесу отыграет
Дождливых дней марионетка.
От сентября не умирают,
Но выздоравливают редко.
И сердце - маятник пропащий,
Стучит больнее и больнее...
Не вспоминай меня почаще,
Не приезжай ко мне скорее..."

---

Я знаю, что всё не так, но...

[Рыжее беспокойство]

...И тогда превратись в человека под одеялом
В испытателя сна, в метафору одиночества,
Напиши сотню книг под эпиграфом «Все пропало»
Заполняя свинцовыми мыслями междустрочества,
Подбери сто эпитетов к слову «любовь» и выбрось
Все в окно, и покуда летят, дай клятву
На разбитом стекле, что ты вырос,
Что все равно, кем ты был когда-то.
Ты забудешь даты, события, имена,
Географию шрамов и родинок на её теле,
Сколько ложек сахара в чай она…
Пусть часы превращаются в дни, недели.
Наслаждайся же обществом потолка,
С белым цветом его, с безупречною штукатуркой,
Оглянись вокруг, рядом есть река,
Куда можно на точность бросать окурки,
Далеко горизонт, чтоб на нем загорались огни,
Посредине туман, чтобы явь иначить,
Заплетай слова, перед тем, как понять, что они
Без нее все равно ничего не значат,
И тогда превратись в человека под одеялом…
(с.) Александр Кафтанов

---

[black wind]

Мрачное, и я думаю не про нас. но чем-то цепляет

"Крестики-нолики, черные-белые,
Октябрь как старый бронхит.
Шнурки завязали, дырки заделали –
И, вроде бы, не болит.
Тупая усталость как зимняя спячка,
Без четверти семь на часах.
И осень, худая, больная скрипачка,
Как ржавчина в волосах.
По небу чаинками птицы поплыли.
Стихи умирают в печи.
И если нас спросят про тех, кем мы были –
Молчи, ради Бога, молчи.'

---

[black wind]

"В мудрости ранней иль по недомыслию
Я посвятила себя легкомыслию.
Я научилась делиться с прохожими
Радостью, словно с друзьями — мороженым,
Брызгаться смехом, как пеной шампанского,
Петь под грозу заклинанья шаманские,
Выглядеть больше чудной не бояться,
Вскидывать голову и удивляться."

---

[black wind]

"Ощупывать воздух вокруг на предмет тишины.
Всё как и положено между двумя, когда те влюблены:
Что ни день – десять новых драм, что ни ночь – стихотворный хлам.
Что ни слово – узорный шрам.
Я по горло в зиме и чае. Часто в коме, чуть реже – в тебе.
Зажимаю на третьем баррэ –
И как будто бы не болит, и как будто бы май на дворе.
Перегрев.

Сколько боли может вместиться в крошечных нас?
Говори со мной. О насущности наших фраз,
О дешёвом вине, неудобных ботинках, болтливости глаз;
Что рисуют любовь обязательно строго в фас,
Что любые слова о ней – веселящий газ,
И про то, что душа не поёт, но играет джаз.

Это будто тебе в полость лёгких вдруг впрыснули воду –
«Как ты там, с кем ты? А счастлив? Какая погода?» –
Когда лёгкость мешается с вынужденной тошнотой,
Ощущаешь себя слегка пьяной и даже живой:
Это чем-то похоже на те перегрузки при взлёте.
Так любить – мимо всех указателей,
по прямой.

И на автопилоте."

---

[black wind]

"А осень - это дворы-колодцы, на дне которых сокрыты дни,
и в них так много тепла и солнца, и нас, уставших от болтовни...
Попробуй их отыскать на карте, как очень древний пиратский клад...
Сентябрь едет ко мне в плацкарте, возможно, я ему буду рад.

Темнеет быстро, а я не знаю, когда, и с кем, и куда вернусь.
Сентябрь - это моя больная, моя забытая летом грусть.
Конечно, я, как всегда, в порядке, ночами снится мне мой покой;
я раздаю себя без остатка всем тем, кто помнит, кто я такой.
Такой вот маленький энерджайзер, но только временно, а затем
сентябрь скажет мне "все, сдавайся" - и не останется больше тем
для сочинений и писем счастья, и я усну, как большой вулкан.
Внутри меня будет драть на части мной недописанная строка.
Что мне чадить и ругаться дымно, и тормошить себя до зимы?
Я ощущаю себя живым, но заключенным в стенах тюрьмы.

Все говорят, что сейчас всё можно, что даже нужно болеть, хандрить,
но это всё для меня ничтожно, когда так тянет поговорить.
Когда так тянет бежать по лужам, срываться с места, нестись в галоп.
Я с каждым годом, похоже, хуже: непредсказуемый мизантроп,
тиран и деспот... Прости мне, мама, я снова не оправдал надежд.
Я все, что мог, потерял, и прямо
передо мной временной рубеж
в одну треть жизни, и что тут сделать,
когда не знаешь, что впереди?
Я знаю то, что к концу недели его обязан я перейти.

Когда-то были дворы-колодцы, и было дно, и бывали дни,
но только мне сейчас остается больной сентябрь, где мы одни,
где нас с тобой все давно забыли, и осень мимо идет совсем.
Три строчки в аське, две строчки "мылом", две - комментарием, в сумме семь.
А дальше - пусто."

---

[black wind]

Судя по всему записи в профиле у нас сегодня ДР.

*братья в шоке??))

---

[black wind]

"Кого ты слушаешь?
Прогрессив?
Гранж?
Шогейзеров?
Кому ты пишешь, ежели не мне?
Я без тебя — как-будто в центре гейзера.
Ну, или без скафандра на луне.

Кого читаешь?
Метерлинка?
Бьой Касареса?
Кого целуешь, локон теребя?
Все те, кто называл меня красавицей,
предательски похожи на тебя.

Кому ты даришь нынче
душу,
тело?
И как нацелен внутряной магнит?
Но я ведь не о том с тобой хотела...
Я не о том хотела говорить.

Не стук в груди, ни жар меня погубит,
а только медный лен твоих волос.
Какого
черта
ты
меня
не любишь?!
Единственный волнующий вопрос."

---

[black wind]

"Это - ряд наблюдений. В углу - тепло.
Взгляд оставляет на вещи след.
Вода представляет собой стекло.
Человек страшней, чем его скелет.

Зимний вечер с вином в нигде.
Веранда под натиском ивняка.
Тело покоится на локте,
Как морена вне ледняка.

Через тыщу лет из-за штор моллюск
извлекут с проступившим сквозь бахрому
оттиском "доброй ночи" уст
не имевших сказать кому."
(c) И. Бр.

---

С утром, Сау!

[Рыжее беспокойство]

---

[black wind]

"жаль, такая милая, а туда же, где таких берут, их же нет в продаже; по большому счету, не люди даже, а научные образцы. может только петь об армагеддоне, о своем прекрасном царе гвидоне, эти маленькие ладони, выступающие резцы.

может только петь, отбывать повинность, так, как будто кто-то все ребра вынес, горлово и медленно, как тувинец, или горец, или казах.
у того, кто слушает больше суток, потихоньку сходит на нет рассудок, и глаза в полопавшихся сосудах, и края рукавов в слезах.

моя скоба, сдоба, моя зазноба, мальчик, продирающий до озноба, я не докричусь до тебя до сноба, я же голос себе сорву. я тут корчусь в запахе тьмы и прели, мой любимый мальчик рожден в апреле, он разулыбался, и все смотрели, как я падаю на траву.

этот дробный смех, этот прищур блядский, он всегда затискан, всегда обласкан, так и тянет крепко вцепиться в лацкан и со зла прокусить губу. он растравит, сам того не желая, как шальная женушка менелая, я дурная, взорванная и злая, прямо вены кипят на лбу.

низкий пояс джинсов, рубашки вырез, он мальчишка, он до конца не вырос, он внезапный, мощный, смертельный вирус, лихорадящая пыльца; он целует влажно, смеется южно, я шучу так плоско и так натужно, мне совсем, совсем ничего не нужно, кроме этого наглеца.

как же тут не вешаться от тоски, ну, он же ведь не чувствует, как я стыну, как ищу у бара родную спину, он же здесь, у меня чутье; прикоснись к нему, и немеет кожа; но господь, несбычи мои итожа, поджимает губы – и этот тоже. тоже, девочка, не твое."