[black wind]

"Ни броситься под ноги, ни пригубить и хмыкнуть -
Нельзя ни любить, ни ругать, ни переводить.
Но только услышь его - слезы текут в груди
И нет никакой возможности к ним привыкнуть.
Такая вот музыка: в легкие - как смола,
В ладони - как нож, в мозги - как бутылка "Черриз".
И дышишь с трудом, потому что тебя уже через,
И словно грудная клетка тебе мала.
И лампочки вдруг разгорятся июльски солнцем,
Затеплятся в тон его голосу, чуть ворча,
И что-то закровоточит внутри - врача!..
Воды? Палача?! - и вдруг перестанет быть черствым.
И думаешь - нет, а когда мы решили сдаться?
Исправно вояем судебки, как статью.
Вчера ж только тихое "Я тебя не люблю"
Как мертвую птицу, рыдая, держали в пальцах,
И резались правдой, как режут ладонь осокой,
И душу боясь откричать из себя целиком,
Шептали вполголоса: "Ладно, не будь дураком,
Еще повоюем, побереги висок-то"...
И сразу весь ты у себя же в гортани комком -
А ну-ка, наври себе так? Попляши вальсок,а? -
И слева под ребра тебе шелестит осока.
И щеки сожгло нахлынувшим кипятком.

А он продолжает петь - всеправдив, незнаком,
И город вечерний из голоса этого соткан."

(c) Крис Аивер