[black wind]

"И снова в Wonderland'e как когда-то
Идет девчонка в старом синем платье.
Как не боится, глупая? Расплата
За детский бред - безумия проклятье.
Она так странно смотрит, будто знает
Куда идти - да вот понять не может:
Она уже в Стране чудес чужая
Или еще найдется пара ложек
На чаепитии - безумном, добром, вечном.
Иного вечного теперь здесь вряд ли встретишь...
И раньше быть нельзя было беспечной,
Ну а теперь здесь сказка - просто ретушь.
Чешир теперь не хочет улыбнуться,
А Гусеница бросила курить.
И Шляпник попросил бы не острить:
"В волшебном мире Шляпы тоже рвутся.
Страна чудес нехило изменилась.
Оно понятно - столько лет прошло.
Вот видишь... Ну чего ты прицепилась?!
Ну да... на чаепитии - вино.
Сейчас бы что покрепче не мешало -
Такие времена... Ты уж поверь.
А впрочем, ты и раньше понимала,
Что Бармаглот - не самый страшный зверь.
Но это жизнь - у нас она сурова.
Да, не курорт, не сказка и не рай.
Но если хочешь жить здесь - привыкай.
А лучше - убирайся поздорову."
И помнится Алисе, как когда-то
Она меньшала или огромнела...
А за спиною шепчутся две карты:

"Алиса Лиддел как-то... повзрослела."

 

(с) Le maniaque de fraise

---

Кофейная колыбельная

[Рыжее беспокойство]

Кот уминает остатки холодной пиццы.
В маленькой клетке тихо скребется мышь.
Взгляд от экрана:
- Ну, вот… и тебе не спится?
- Как я могу уснуть, если ты не спишь?

Солнцем искусственным тускло чарует лампа.
- Сколько там на часах?
– Без чего-то три.
Сладко зевая, сползаешь с дивана на пол:
- Кофе давно хочу, только лень варить.

Месяц глазеет на сонные наши лица.
Я выхожу, ногой прикрывая дверь.
«…ложечку сахара, чуда, чуть-чуть корицы»
Слышу вдогонку:
- Сахара можно две.

Кофе готов. Босиком возвращаюсь в спальню.
В спальне тепло, открыто одно окно.
На подоконнике стройная в платье бальном
С книгой в руках сидит забияка-ночь.

В комнате пахнет осколками звезд и маем.
Ночь замирает и говорит мне: «Тщщщ»
Ставлю на тумбочку кофе и понимаю:
Кофе готов, а ты уже сладко спишь.

Julber 6.02.11

---

[Рыжее беспокойство]

«... засыпает под утро - после кофе и некоторого количества текстов.
думает: хоть бы уснуть так, чтобы ни-че-го не приснилось.
думает о рецепте какого-то теста, думает, где взять силы
и наконец, засыпает.

ей снится дерево, растущее сквозь асфальт. асфальт прозрачен. корни полны водой.
она понимает, что где-то укрылась фальшь, она чувствует ее кожей, почти собой,
перемещает дерево руками куда-то вверх, где плотнее и глубже - сочна и темна земля,
и все проваливается. и начинается снег, укутывающий и ее, и меня, и тебя....

... просыпается среди ночи, встает за водой и снова ложится спать.
досматривать сны, выбирая их будто фильмы в настройках меню.
думает: было бы отлично вообще ничего не знать, думает: я ему обязательно перезвоню,
и опять засыпает.

ей снится слон. трогательный и смешной. она хохочет, разглядывая его, по-детски
у него огромные уши, он бархатный и живой. она протягивает к нему руку, просыпается от смски
и думает, ну почему так не вовремя? засыпает, продолжая разговор со слоном,
обнимает подушку и уже через две минуты упрямо кормит его морковью....
я в это время придирчиво застываю над новым сном, рисую его очень тщательно и с любовью,
и поэтому не успеваю.

... она опять просыпается, за окнами спит москва, в городе душно и в общем вполне июль.
четыре часа. слишком рано, чтобы вставать, думает, руку протягивает - попью,
но засыпает, еще не найдя стакан -

ей снятся люди, толпы, огни машин, призрачный жаркий туманец над мостовой
шорох и скрежет, звук тормозящих шин, бледный уставший уличный постовой,
все это резко смывает рассвет в горах, можно ладонью почувствовать горный склон,
резко вдохнуть и выдохнуть запах трав, губы невольно срываются в сладкий стон....

утро приходит резко - звонком, письмом, временем, отведенным для первых встреч.
все, что мне остается - придумывать сотню снов, чтобы хотя бы снами ее беречь»

---

[black wind]

"Скажи мне, друг, чем пахнет Манхэттен?
И что за табак в твоих сигаретах?
Звездами или газовым светом
Небо подсвечено?
Реплики этого зимнего вечера
Нами подхвачены.
Значимо
Каждое четкое слово.
Партия в шахматы сыграна снова.
Я был так неловок,
Ты был близорук...
Менялись местами север и юг,
Не замыкая изломанный круг,
Не отрицая долгих разлук.
Скажи же мне, друг,
Чем пахнет Манхэттен?
Не новым ли летом,
Не свежей весной,
Не правом ли вместе вернуться домой?.."

---

[Рыжее беспокойство]

«Если в песочных часах видишь снег, это значит февраль. Время, которое убиваешь, чтобы не убить себя, в конечном итоге всё равно убивая. Время беспрерывного малодушия - прятаться в собственных снах, полных подложных образов того, чего обманной наживкой не приманишь в мир. Торопить это неподвижное снежное время, гнать до ошибочной, жалкой победы, зная уверенно то, что исчезнет, и протечёт сквозь меня, как сквозь пальцы, назад не вернётся. Столько могла бы суметь, но почти не сумела - только лишь выкинуть, опустошив пространство души, всякие вещи, надеясь - однажды раскрою окно, и мартовский ветер будет гулять тут, во мне, беспрепятственно, холодить до беспамятства, развязывать волосы, кармические узлы, петли висельника. Ещё не завтра, ещё не сдалась, если надеюсь - пока ещё не заслужила. Боже мой, как же оно надоело, белое марево, мне не дающее смерти, только бессилие, в марлевой тряпке до глаз, непричастный рассвет. Боже, как хочется выбраться, вырваться, выйти из белого и очутиться в тебе. Боже, как страшно, что там тоже снег, тот же снег. Что и во мне»
hero_in

---

[black wind]

"Они под цвет осеннего жаркого янтаря.
(Сравнить осмелитесь? Лист к волосам?)
Как последние огни рубежного октября,
Поперёк времён года горят, горят.
Они так подходят к маленьким небесам,
Которые отданы под закат.

Ими можно, умея, кого-то жечь -
(Впрочем, чаще - себя, не сумев рисовать)
И кому не хватит сил просто так к ногам лечь,
Ложатся пеплом (но не об этом речь).
Солнце, глядя на них, научилось моргать
И ревниво научилось беречь.

Их мазнула огнём чья-то чуднАя кисть,
И на ком-то смешала и кровь и мёд...

Это людское пламя мне не даёт спастись -
Так хочется ущипнуть себя и сказать "проснись",
Только цветом уж мой пропитался лёд,
И видится рыжей сквозь сон голубая высь."

---

[Рыжее беспокойство]

«доброе утро, что тебе снилось? а мне - опять
ты. это, знаешь ли, очень мило, и я буду спать
двадцать часов в сутки, пока мне дарят такие сны.
знаешь, осталось примерно пятьсот часов до весны.

доброе утро, что тебе снилось? а мне - луна,
хрупкие кольца на тонких пальцах, стакан без дна,
странный летающий черный кот и твои глаза...
знаешь, мне кажется долго так жить нельзя.

доброе утро, что тебе снилось? моя весна
будет укутана в нежность и мне видна
уже кромка рассвета, съедающего мой сон,
в котором я утыкаюсь с разбегу тебе в висок,

доброе утро... доброе утро... доброе утро до -
всяких рассветов, слов, автобусов, поездов,
доброе утро, родившееся на кромке дня,
в котором ты даже не знаешь меня
и любишь меня»
takaya_shtuka

---

[Рыжее беспокойство]

«а сердце слышно только по ночам:
в большом окне невидимые клены,
и зимний ключ на связке потаенной
звенит нежней скрипичного ключа.

зима течет немерзнущей водой
с холодных рук, с прозрачных ожерелий;
течет насквозь и никого не греет,
но как легко течение... постой,

к чему тебе зеленый дым ветвей,
зачем ты молчалив, зачем невесел?
зачем плывет по городам и весям
бескровный ветер музыки твоей?

зачем вставать под снегом и молчать,
закрыв глаза и выдохнуть не смея?
послушай, день становится длинее,
когда зима перестает звучать, -

и только сны, под веками дрожа,
живые семена в ресницах сеют.
окно открыто в серебро и зелень -
проснуться, и обнять и удержать...

мы станем ждать большую синеву
и пить весенний свет... о чем ты плачешь?
о музыке - единственной, прозрачной,
которую не вспомнить наяву»
_raido

---

[black wind]

"заметают снега - не увидишь следа, видно, птица-айгэнн обронила перо.
вот танцует шаман, он - огонь и вода, он - белесые мхи и туман над костром,
он - изгибистый лук и его тетива, он - олениха-мать и детеныш ее,
он - летящая чайка и белый нарвал, он - и жертвенный нож и его острие.
вот танцует шаман!

далеко-далеко, лия эхэ киннай, там, где ночь холодна, там, где льды велики, там у моря чудные живут племена - что младенцы, что взрослые, что старики. если лето короткое греет хребет - это люди как люди: и ходят, и пьют, ловят мелкую рыбу себе на обед, обучают детей остроге да копью. пусть не строят из камня и бревен дома - им и в хижинах спится и любится всласть...
но проходит тепло и приходит зима, распахнувши оскалом клыкастую пасть.
и народ поутру, лия эхэ кинной, молча сходит на берег - и прыгает вниз. и в полете сжимается тело в комок, серебристым тюленем волну осенив. так живет это племя. пусть злится зима - нерпам все нипочем, плавай, нерпа, лоснись! а хранить их очаг остается шаман - до недолгого лета, до быстрой весны. для того-то и нужен, вестимо, шаман - чтобы нерпы людских не забыли ходов, чтобы ветер их хижин из кож не сломал, чтоб горел и не гас огонек между льдов.

вот танцует шаман, пока тянется ночь, пока птица-айгэнн шьет рубаху земле.
в небе вьется и пляшет ее полотно, стынут сосны в замерзшей и твердой смоле.
вот готова рубаха - оденься, земля, белым мехом наружу, свернись и усни,
вот танцует шаман, если хочешь - так глянь, но меня не кори, если станешь иным.
вот танцует шаман!

может, я и совру, мне соврать - как мигнуть, хромоногая молли умеет и так! только лес свои лапы во тьму протянул, крепость жмется, как мышка под взглядом кота. только я лишь кухарка, и суп мой остыл. завтра наши уходят в дозор - как всегда, между скал и снегов ледяные мосты, и погибнет любой, кто ступил не туда.
острозубая смерть между скал и снегов, волки, барсы, медведи, крадущийся страх... я нажарю котлет и нарежу морковь. а потом я пойду танцевать у костра.

вот танцует шаман - золотистая тень, и легки его руки, и шаг невесом,
он - теченья под льдиною, перья в хвосте у летящих над тундрой охотничьих сов,
он - горячая кровь. не мешайте ему. он - лиса у норы и плывущий сазан,
этот танец хранит всех ушедших во тьму, чтоб им было куда возвратиться назад.
вот танцует шаман."

---

[black wind]

"Вовсе и не думая о холоде,
просто молча веря в чудеса,
веет рыжий ветер в сером городе,
смотрит людям-призракам в глаза.

Если станет грустно вдруг и пакостно,
если в жизни вновь не повезет,
рыжий ветер станет вашей радостью.
Жизнь прекрасна - не наоборот.

Если вовсе даже не печалится,
если стало проще в мире жить,
рыжий ветер с вами улыбается,
не давая снова загрустить.

Есть такое слово просто - молодость,
больше никаких не нужно слов.
Веет рыжий ветер в сером городе,
ждет чудес и верует в любовь."

---

[black wind]

"долгие сумерки, шелест замерзших крыл,
данник бессонницы - северная порода...
кто бы любил тебя, кто бы тебя любил,
если бы ты не пил эту ночь, как воду?

если бы ночь была как холодный кран,
льющий до края, ноющий на погоду -
известь и ржавчина, выщербленный стакан,
длинная шея усталого водопровода,

все подставляют руки - никто не пьет.
воздух становится снегом и колет в горле.
думаешь летний лен, произносишь лед,
трогаешь белое, слушаешь голубое,

знаешь, как начинается по ночам:
вышел из дома - и небо течет в погоню,
и не укрыться, чуешь: огромный город
крыльями нараспашку примерз к плечам...
...кто бы любил тебя, если бы ты молчал."

---

[black wind]

"его девятисотая зима значительно зимее предыдущих,
он прячет руку в штопаный карман. и пар от губ медлительней и гуще
клубится, чем у прочих в этот миг. он достает часы, сверя годы.
он молод и одет не по погоде, но все равно не виден меж людьми.
прислушиваясь к тихим голосам,
он чувствует, что замерзает сам.
так больно, но намного интересней -
ему известны правила игры.
- Вы бог? - Отнюдь, я просто скромный вестник.
- Вы ангел? - Да... один из четверых."

---

[black wind]

«…и конечно же это
знак,
то, что мы не дожили
до мая.
а на окнах все изморозь,
Франк.
это просто зима
такая»

На плите закипает довольно паршивый кофе,
Под ногой чуть скрипит столетний дощатый пол.
«… у меня же на ноуте так же заставкой
профиль.
в спину, кажется, вставили метафорический
кол»

И хоть волком завой – а в углу та же самая псина,
У нее нет щенков, у тебя – адекватных идей.
Квартира давно провоняла тоской, никотином,
И хочется крика. Неважно – «люблю» или «бей».

«… не писал целый месяц. не правда ли очень
странно?
я тут, кажется, болен. ведь душу не лечам,
Франки»
Иногда тебе кажется, вся твоя жизнь – рана.
Но, по сравнению с ним, это так – ранка.

Столько писем писал, покупал каждый месяц
билеты –
Все равно оставался. Как будто в дурной программе
«… у меня все в порядке. просто жду, когда будет
лето.
Но пока лишь бессонница вышла в сумме...»

---

раз пошла такая пьянка

[Рыжее беспокойство]

«небо тянет дождем. на нетканой рубахе раскинутых прерий отпечатки копыт, отпечатки когтистых следов. враг мой, брат мой, идем, слышишь - бубен зовет, видишь - кружатся серые перья? старый день позабыт, время строить иную нору и иное гнездо.

мудрый ворон учил о незыблемых истинах, выжженных в камне, о всесильи ума, о добре, испокон побеждающем зло. я - койот. тот, что воет в ночи, тот, что роется в кучах вонючего хлама. я принес вам обман, злую жгучую ложь в переплетах из слов. смелый ястреб сказал об отваге, что двигает реки и скалы, об уменьи мечтать и о счастье для тех, кто дошел до вершин. я - койот, золотые глаза. я принес вам ошибки, и страх, и усталость, единицу из ста, выстрел мимо, удар в пустоту, состоянье души.

брат мой, враг мой, ведь ты не забудешь меня, не забудешь простого совета? снятся тусклые сны, душам тесно в телах, души просятся выплеснуть вон. если нет темноты, чем же мерить количество света? если нет тишины, кто решится сказать, что тревожит его? вот бизоны уйдут - и не будет еды, и не станет охоты. бубен бьет, как волна о прибрежные камни: догнать! напоить!
я - койот.
я пою.
так послушайте песню койота.
ведь пока жив последний из нас -
мир еще устоит».
wolfox

---

[black wind]

"Мой штат Айдахо входит, как входит старость — будто бы тихой поступью главврача. Я запираю двери. осталась малость — спрятаться под подушку и закричать. Вот, он заходит, я поднимаю голову; гулко в висках стучит, будто там — бильярд. Пусто, вполне пронзительно, корвалолово; привкус антибиотиков и гнилья.

Вытравить бы, закрыться да запереться, не вспоминать, не думать, уйти от скоб. Но от болезни той не бывает средства — разве что эвтаназия. Пуля в лоб. Жесткие средства крайне не мягко стелятся — впрочем, все это тоже моя вина. Он — моя паника, да пополам с истерикой; внутренняя мировая моя война.

Как он смеется, как он молчит упрямо; кожа его на цвет — золотой песок; смотрит с улыбкой, но бесконечно прямо, так, будто молча целится мне в висок. Он же гурман, он все собирает сливки, а у меня опять не хватает слов. Джинсы, рубашки, вырезы — все обрывки порванных фотографий, чужих стихов.

Мой штат Айдахо — нет, не заходит больше, но крайне часто снится мне по ночам. Я в своем теле — будто себе же дольщик и пациент подкожным своим врачам.
Впрочем, когда нас с ним раздерет на мили, мы попытаемся спрятаться от судьбы.

Я не люблю его. Я ненавижу. Сильно.
Так порой сильно, что лучше бы…
лучше бы."

---

[black wind]

оно такое превращательское и немного странное

'я стану рубашкой. рубашкой. camisa blanca.
шесть пуговиц. отворот. воротник и планка.
и белый холодный хлопок к горячей коже.
я стану рубашкой. а впрочем - я стану ложем

широким ложем, атласными простынями,
подушкой... здесь так легко отсыпаться днями,
тугим бинтом одеяла к твоим запястьям,
и тишиной, полумраком. нет. стану частью

холодного моря, шумящего под ногами,
ракушками, стеблями, водами, берегами,
я стану дном, водолазами, якорями...
а впрочем... я стану тем, что мы потеряли:

я стану прошлым - стану немного старше,
чуть остраненней и холодней, и даже
надену очки, стану чопорнее и злее...
а впрочем... кажется, я теперь все сумею,

и если уж выбирать - то camisa blanca
холодный хлопок. девочка иностранка.
да, полы заправить в джинсы, а нежность - спрятать.
я буду миром. твоим. извини. так надо."

---

[Рыжее беспокойство]

грустное
не потому, что грустно, а потому что красиво

Сильвия и Кристина

Рассказывай мне о том, как была счастливой, красивой и, естественно, молодой,
Весёлой, беспокойной и торопливой, семейной неповторимой кинозвездой.
Шарфы вязала, на стенах – твои картины, на кухне – аппетитнейшая еда.
Близняшек звали Сильвия и Кристина, и каждая – как утренняя звезда.
Рассказывай, как ты с ложечки их кормила, как Сильвия первой сделала первый шаг,
Как обе они удивлялись большому миру, и жизнь была удивительно хороша,
Как муж приходил после трудной своей работы, как на руки брал их, со смехом их щекотал,
Под душем смывал отголоски дневного пота, и вместе с тобою дышал абсолютно в такт.
Рассказывай мне о том, как они шли в школу, учились неплохо, но было куда расти,
Как в пятом Кристина вовсю увлеклась футболом, а Сильвия сочинила свой первый стих.
Как ты говорила друзьям: восхищённо, гордо, и муж раздувался от радости, точно слон,
Как пьяный водитель в восемьдесят четвёртом чуть-чуть их не сбил: но, бывает же – пронесло.
Рассказывай мне о том, как потом был колледж, Кристина ушла в экономику с головой,
У Сильвии появился какой-то кореш, от вечного передоза едва живой.
Как ты её вверх тянула – и получилось: она вернулась в обыденный твой мирок,
Пошла в медицинский, а после детей лечила от экстази, коки и музыки в стиле рок.
Кристина становится брокером, бизнес-леди, играет на бирже, серьёзна, строга, умна,
С утра на работу на новой машине едет, а ночью легко отдаётся в объятия сна.
Рассказывай мне, как Сильвия вышла замуж, но что-то не навещает уже давно,
Она родила мальчишку, ты точно знаешь, по-моему, позапрошлой ещё весной.
И Бог с ними – пусть они счастливы, эфемерны, рассказывай мне, рассказывай мне о них,
Жаль муж не дожил: что сделаешь, все мы смертны, плохие воспоминания схорони.
Рассказывай мне, как однажды весенним утром они приедут тебя навестить, и ты
Посмотришь на них с материнской улыбкой мудрой, сама захмелев от собственной доброты.

Я сдам тебя на руки доктору, он хороший. Он лучше других дипломированных докторов.
Ты ляжешь в постель, и тогда вот, в постели лёжа, увидишь во сне, как с капота капает кровь.
Как капает жизнь с капота старого “Форда”, как замирают стрелки твоих часов.
Ведь мир оборвался в восемьдесят четвёртом под визг не полностью выжатых тормозов.
(с) Тим Скоренко

---

[black wind]

"смска к тебе не ушла по причине кончины бабла,
и поэтому здесь я копирую точный текст:
мы же лучшие, знаешь, детка. ну, правда, такие дела,
и поэтому наше время всегда начинается здесь.
все дифчонги уездного города м. и дальше по параллели
будут твоими. заказывай, слышишь? я выдам тебе любых...
они будут смотреть на тебя. но как бы они не смотрели,
ты же будешь смеяться... ну ладно, не буду под дых,
ты же сама все знаешь. сама и точка.
зачем нам все эти дифчонги из разных м.?
нам нужны только равные. сильные. режущие, как заточка,
вытащенная из-за голенища, в обход всех привычных схем.
мы не играем по правилам, и всегда выбираем цели
сами (что, в общем, похвально, хотя накладно....)
так вот, говорю - выдам тебе любых, но что бы они не умели,
тебе будет скучно. ты веришь мне? вот и ладно.
пока же - вполне себе с новым годом и с новой целью -
ну, поставь сама.... а я подыграю - в любой из дней.
даже если в этом году нам опять заспыпать в холодных пустых постелях,
все равно выбирать самим -
собеседников,
шлюх,
друзей..."

takaya shtuka

---

[black wind]

"переключи каналы, мироздание -
статичность бесконечно надоедлива,
в бокале одного существования
позвякивают кубики последние.

невысказанность входит в коматоз,
без мата не расскажешь о душевном.
конец доски - но выпивший матрос
вновь тянет за рукав в свою таверну.

не показать на пальцах, что пора,
что вылет через час с последним стеллсом -
матросу ещё долго в жизнь играть,
а кто-то в этой жизни засиделся.

а кто-то словно прожил триста лет
на вздохе перепрыгнув грань земного,
и так устал, что силы уже нет
на самую последнюю дорогу.

матрос орёт про ром и рвётся в бой,
а бой давно закончен, трупов море...

матрос не верит
потому что мой
сидит с ним рядом
и устало спорит."

---

[black wind]

"...где-то буквально в ста метрах грохочет мир - выбирает костюмы, тоскует в пробках, выходит в сеть -
забываем о нем, и в случайной короткой тени ищем место ровнее, чтоб пледы набросив сесть -
нарисуем реальность тем цветом, что захотим, перепачкаем пальцы не в нежности, так в сырах,
выбираешь манго на утренний апперетив - я уже не боюсь, что в чем-то опять не прав -
подливаю горячий кофе в пустой стакан.... наше утро сегодня - мед, голубика, лайм -
и реальность так же прозрачна, как и легка, и над нами роскошная знойно кружит пчела...
под ногами реки - спокойно текут на юг, за рекою башня - кирпич и тугой цемент,
выбираешь сок - я, к счастью, его не пью - и уже невозможно просто ценить момент,
говорить о главном или держать лицо, все слова потеряли цепкость и четкий смысл:
я смыкаю пальцы вкруг чашки своей в кольцо, чтобы этот день во мне привкусом кофе был,
и начавшись так - на кутузовском, в суете, и продоложившись так - в безвременьи тишиной
он мне стал вдруг ритм и динамика, драйв и темп, и желание быть непременно вот этой мной:
выбирающей нам на завтрак манящий вкус, сочиняющей жизнь по картинкам в твоем ipad,
я не лгу, не прячусь и мало кого боюсь, я стригусь короче, выбирая помягче цвет,
я гоняю по улицам, кутаясь в свой пежо и врубаю погромче музыку - по словам,
набирая-теряя работы, мужей и жен, оставаясь собой при этом... в руках трава
рассыпается бессловесно, беззвучно, без.... только небо плывет под моцарта в тишине,
наливаю горячий кофе - тебе, себе - и ужасно завидую этой вот глупой мне...."